Мысли голы, безутешны,
не наивны, но безгрешны,
далеко осталась полночь -
отстаёт на три часа.
Облака опять небрежны,
рожки месяца поспешны -
предлагают свою помощь
расчесать им волоса.
Ни светёлка, ни избушка,
ни девчонка, ни старушка,
нет холста, но есть рисунок –
неуёмен карандаш.
Уж не город - деревушка:
гордо высится церквушка,
хоть крыльцо рябит от лунок-
долгих лет почётный стаж.
Безнаказанно и смело
принялся опять за дело:
через речку кинул мостик,
площадь вывел и проспект,
и заученно, умело
мел добавил… посерело…
Неужели, утро в гости?
Ну а ночь? А ночи нет.