Не с тобой говорить,
привыкать не с тобой говорить...
Принимать всё, как есть, безнадежно смотреть и бесстрастно,
как спускается день, и как память рябиной горит –
ярко–красным на красном...
На обочине пыль, на траве неуверенной пыль:
этот город давно не смотрел на себя даже в лужи.
И невидимы для устремлённой к витринами толпы
в небе ласточки кружат.
Не с тобой говорить.
Почему же? И ради кого
замолкать, оглянувшись на тихие годы несмело.
Жизнь ложится впустую, как выстрел пустой в «молоко»,
чёрной точкой на белом…