Она звучит все громче, врываясь в мой сосуд, раздирая нутро. Громче. Еще. Так, чтоб оглохнуть хотя бы на пять минут, а лучше - навсегда. Пустота вокруг, замкнувшись в тесный круг, добивает меня изнутри и снаружи. Пусть. Уже становится не важно то, что "было" и чего "не случилось"; не важно: прошлое/настоящее/будущее.
Собирая на ощупь старые рамы от окон, когда-то, с помощью неизвестного, избавившись от помутневших стёкол, Она звучит еще громче, мучая и терзая душу.
Она великолепна,но лезвием острым рассекает уши, беспощадно выпивая всю мою кровь до дна. Одна Она умеет это так красиво, изыскано... тихо и мучительно; громко.
Так громко, что, кажется, она будет звучать в моей голове вечно. Хотя, почему "кажется"?
Молью изъедая каждую клетку тела, Она продолжает звучать. От чего заседает в горле ком. Она звучит то долго, то мельком.
Играя. Убивая. Но одновременно Она и есть моим спасением.
Врываясь в мой истерзанный сосуд, бродя по венам синей кровью. Отбивая ритм стуками сердца.
Без формы, без лика Она.
А именем Ей служит
Музыка.