Мы не причёсаны слегка,
И я сегодня был небрит,
Стихосложения река
Под взглядом ангела горит.
Нам надо многое пропеть,
Измазать белые листы.
Чему, казалось бы, гореть?
Но душат чёрные костры.
Ах, поэтическая пыль
Из соловьиных языков!
Она найдёт седую быль,
Ушедшую во тьму веков.
Поэты – громко ведь для нас.
Распутники – мы брали верх
Своим разрезом хитрых глаз.
Под золотистый птичий сверк
Мы забываем всё и всех,
Ложась в холодную кровать,
Свершая грех, рождая грех.
О, как нам страшно умирать!