На рваном холсте души пытаюсь писать картину.
Устало струиться дым. Темно. Канделябры стынут.
Я снова читаю ночь. В отсутствии света видно
Как время сбегает прочь, оставив у глаз морщины.
На холст возвожу вождя...-кривится, проходит мимо.
Монаха на холст нельзя,- он просто сожжет картину.
Осталось писать себя. Вновь холст пустотой измазав,
Я чувством пишу шестым в пяти измерениях сразу...
Вдруг свечи на миг зажглись, представив в цветах картину.
Мой разум мгновенно стих, увидев мечту разбитой.
На демонов и святых легло непосильным грузом
Прожженное полотно осколками лжи и блюзом.