Росистая ль ложбинка на лугу,
Иль стуканье калитки
незакрытой,
Или шуршание грибов сухих
на нитке,
От ветра теплого
по раннему утру, -
Все,
Каждая естественности грань
Во мне находит отклик.
К простоте
Мои стремятся струнные порывы.
И к этой уязвимой чистоте,
Неидеальной красоте
дорогу
Я лишь на время,
Лишь на время позабыла.
Тропа забытая,
Лесисто-паутинная,
И радость-грусть зовет
отведать броский цвет,
Да только...
Это луч с росой играется,
И не успели еще ягоды
поспеть.