В подземном переходе - музыкант.
В его руках поет и плачет скрипка.
Он не великий мастер, но в игре
Не допускает ни одной ошибки.
Скользит по струнам трепетным смычок
И музыка, обыденность нарушив,
Мне что-то в моем сердце бередит
И чем-то теплым наполняет душу.
Скрипач пришел сюда не для того,
Чтоб удивить своей игрой кого-то.
Презрев свой стыд и гордость укротив,
Стоит он здесь, чтоб заработать что-то.
А мимо, мельтеша,идут, бегут
Прохожие и каждый - в мыслях где-то.
И очень редко бросит кто в футляр
От его скрипки несколько монеток.
Но кто-то, очарованный игрой,
А может очень щедрый или сдуру,
Бывает, кинет в старенький футляр,
Достаточно весомую купюру.
И горько музыканту сознавать
Насколько чужд он в этом мире сером.
Готов всего себя искусству отдавать,
Но никому здесь до него нет дела.
Скрипач играет чисто, от души,
Вложив в игру и чувства и старание,
А вот, в футляре - жалкие гроши...
Таков, увы, итог повествования.