ветра голос, как звук помех в телефонной трубке:
неприятный, чёткий и практически ощутимый.
лунные пятна светятся кровью на старой куртке.
мир за окном спокойный и совершенно унылый.
у тебя выкипает кофе, падают за комод ключи,
отлетает пуговица с любимой рабочей блузки,
телефон на тумбочке у двери целый день молчит,
а на работе тебе опять добавляют нагрузку.
рассказать бы кому, порыдать в дружеское плечо,
попросить совета, а может быть даже защиты.
вместо этого натягиваешь на плечи себе пальто.
выходишь курить на воздух холодный, открытый.
в оконной раме ветер рисует порывисто твой силуэт,
заключает тебя морозом в своих рук кольцо.
ты тихонько шепчешь небу, как другу, свое "Привет!"
понимая, что это - не ты.
кто-то чужой одевает твое лицо.