Природа в ожиданьи снегопада,
того гляди, возьмётся за крючки –
начнёт вязать, как ты, чтоб снять досаду,
и свяжет всем нам к вечеру носки.
…Белей овечьей шерсти снега хлопья
свивает вьюга… Путается нить…
И, как от счастья тихого, оглох я,
и перестало сразу сердце ныть.
Казалось бы, ну, что ему за дело:
сиди в тепле и, знай себе, стучи,
питай моё измученное тело,
пока тебя не приняли врачи. –
Ан, нет, болит!.. Что долго нету снега…
Что пашня голой вышла на мороз,
неся под сердцем хлебные побеги
и ставя хлеб грядущий под вопрос.
И вновь обман, вновь тает снег вчерашний…
И во всю ширь, покуда хватит глаз,
ползут проталины к реке, как черепашки,
по пашне, разуверившейся в нас.
…Нарисовала, будто бы связала,
карандаши, как спицы, теребя,
для грядок бабушкиных внучка покрывало, –
и бабушку, и ягодки любя.