Рука моя ждет твоего плеча,
Слова мои ждут твоего привета...
А наша жизнь сгорает сгоряча,
Как от луны прикуренная сигарета.
И ночи длинной тянется разбег,
А утром окончательно проснуться,
Мне не дает летящий с неба снег,
И разлетающийся, словно блюдце...
В осколочных ранениях земля,
И город мой,
И в каждой моей поре,
Еще так четко помнящей тебя,
Как острие,
По оголенной боли...