***

Больше нет для тебя предлога, выстрадать, высказать так убого, ну пойми ты ее, ради бога, - просто немножечко помолчи. Пусть срывается вниз, как со старой ели, ее губы твоих не видели - не сумели, и глаза совсем уже обмелели, и совсем не осталось сил на "Кричи!"

Руки глупо скользят по грифу, чувствуя, но словно не замечая, твое присутствие, и вся она какая-то искусственная, видит, как сменяются времена. Ты баюкаешь, любишь, плачешься, она думает: «Вот как, значится… черт, какая же я неудачница, эти песни-то не про меня.»

Перепишет страницы почерком, больше на лисий похожий, в общем-то, нарисует обиду очерком, и наплачется. Дополна.