***

Это был не я,
и я не пел здесь,
музыку я не писал,
на аккордеоне лишь играл.

Листая нотный стан,проигрывал,
кем то написанную ноту,
не врал я ,просто я играл,
не покоренные аккорды.

Утаил, я рисовал,
художник был искусный,
холстом моим,мне были руки,
на грани жизни те рисунки.

На грани смерти те аккорды,
меха раздвинув инструмента,
я понял,что могу и сгинуть,
давно все это было...