Надежда, я останусь цел: не для меня земля сырая.
Сентиментальный марш. (Окуджава)
Она мертва. И стала строчками из книги, исхода – нет.
С небес ручьями – вода – не свет, не гром, не снег,
И только прах – здесь обжигает угасший цвет,
Прощальный запах – скорбящий след…
И сняты с плеч цепей таёжных былые дни,
И марши траурных мелодий в часах любви,
Горьки до одури и самоскитания, как шелест жизни,
Твои минорные, уже чуть слышные шаги в тиши.
Остался всем – простым, единственным в годах измен,
Мохнатой звездочкой, упавшей в мир, без перемен
Стучатся ходики в небесный свод, измерен
Памятью уставший бог, но всё коварен
Венца чертог. Отныне можно перелистать,
Пересмотреть, перечитать странички. В стать
Усталой спутнице его земля, где смерти в пах его печать,
Прислушайся – они поют, наперекор, велению времени – смешно сказать!
Не уходи крылатым вестником – мой гроб не пуст,
Ты посиди ещё у фонаря под смех лангуст,
Неопалимо горит у вечности познания куст:
Последней верою – касание уст.
2009