Приду, смолкая, от вокзала,
от хладных слов, от серых стен,
к деньку иному, где не мало
меня настигнет перемен.
У примиряющих событий,
с поднятой к небу головой,
среди наметок и наитий
он – самый верный вестовой.
Он – добрый свет сердцебиений,
и ясность встреч, которым рад.
И среди редких потрясений,
ему не кинуться в откат,
не потонуть во тьме потухшей,
морщин пророческих черствей,
где цепь потерь сжимает душу,
что летний полдень суховей.
Ему свое затеплить Слово,
за будни скрывшись поверней
от присмиревшего былого,
от праздных и пустых затей…