Сейчас убит мой сын. Убит моей рукою..
Я силы не нашел сказать ему: «Дыши!».
Он в жертву принесен минутному покою
И жалкой трусости измученной души.
А я живу как жил – спокойный и свободный,
В груди моей нет слез, и взор мой сух и пуст.
Я издали слежу как нож блестит холодный
Над телом, ведавшим прикосновение уст.
И только иногда недремлющая совесть
Напоминает мне мучительную повесть
Позорной слабости и пережитых мук,
И, может быть тогда, жемчужными ночами,
Встаю я, чтоб рыдать с закрытыми очами
И каплющую кровь стирать с дрожащих рук.
11 окт 1917 г.