Пока лишь кончиками нервных окончаний,
Как лёгкий бриз ознобом бьёт морскую гладь.
Я вспоминаю: карандаш, слова, тетрадь…
И чьё-то нежное дыханье за плечами.
Стихи из томика Цветаевой Марины,
И майский вечер, и гвоздику, и левкой,
Блаженный миг прикосновения рукой
К руке, в которой ты держала георгину.
Как нежен запах был тогда, я это помню,
Как тонок красок был волшебных перелив.
И песни юности чарующей мотив,
Под взглядом глаз твоих мечтательных и томных.
О Память, Память! О невинное блаженство,
Продли, пожалуйста, мне грёз волшебных миг,
Увидеть хочется мне вновь прекрасный лик,
И образ хочется воспеть любимый женский.
И вот штрихи незабываемого лета,
Когда для нас казалось всё цвело вокруг,
Когда казался необычным сердца стук,
И я впервые ощутил в себе поэта.
Я помню каждое движение и слово,
И каждой линии чарующей изгиб,
И помню как тогда едва я не погиб,
Влюбляясь снова каждый день в тебя и снова.
И море, ног твоих ласкающее кожу,
И пляжа помню обжигающий песок.
О, сколько времени прошло с тех пор, мой Бог!
Что срок, отпущенный на жизнь, почти что прожит.
Но с каждым мигом шире круг воспоминаний,
И ближе звуки поэтической волны,
И мысли образов таинственных полны,
И всё давно уже как будто бы на грани.
И каждый нерв теперь натянут до предела,
И клетка каждая во мне кровоточит,
И сердце ритмами стихов во мне стучит,
И лишь поэзией живут душа и тело.
04.02.2011