Пятничное утро.
Я просыпаюсь и думаю, что люблю
И что нам, в общем-то безразлично,
Что коэффициент нашего счастья равен нулю.
В голове прокручиваю мысли, семантику звуков,
Подбираю странный, до боли осточертевший системный подход,
Составляю таблицу ненужных сплетен и слухов
Получается, будто бюджет: расход и доход.
В министерстве правды сегодня работают неустанно
И какой-то случайный электрик слушает новостной канал.
А я вот все думаю о красоте первозданной.
Ну а что же? Ну кто же об этом знал?
Пятничное утро.
Я проснулся и понял, что болен.
Что отравлен никотином, заводскими выбросами и, конечно, тобой.
Я понял, что больше в себе сам не волен
И что слышатся звуки, будто я под водой.
Будто в какой-нибудь тесной бочке
Брошен на дно океана и там же забыт.
Будто нуждаюсь в какой-нибудь жирной точке,
Будто будет теплее, если несчастьем буду укрыт.
Волна за волной шумит надо мной океан,
А стать бы мне рыбой - было бы легче.
Я пойман в ту бочку, будто в железный капкан
И с каждой зимой он становится крепче.
Пятничное утро.
Я проснулся и понял, что больше не встать.
Что меня притянуло двухметровым слоем земли.
Пусть теперь моя милая нарыдается всласть,
А надо мной, в океане, пусть тихо шумят корабли.