Попасть на съезд, на пленум,
Отметиться в газете,
Писатели мечтали
Как маленькие дети.
Писательские чары
Кормили без затей
Получше гонораров
От книг и от статей.
Всегда в командировках,
На стройках, и в глуши
Со свойственной сноровкой
Жил инженер души.
И шел, обнявшись с властью,
Когда вдруг грянул час,
И стал Союз на части
Разваливаться в нас.
И сразу повалились
Журналов тиражи,
И мигом проявились
Черты вчерашней лжи.
Писательских союзов
Возникло сотни две,
И в каждом своя муза,
И дырка в голове.
Сидят творцы по норам,
На сайтах Интернета,
У каждого свой форум,
И времени примета.
Два лагеря враждебных,
Семь уровней письма,
И текстов непотребных
Достаточно весьма.
Что с этим будем делать?
Кто в этом виноват?
Кто классик самый смелый?
А кто - как детский сад?..
В себе бы разобраться,
Себе на хвост бы сесть,
Ведь всё, что выше, вкратце,
Не весть какая жесть...
25.04.14, 17:45