Прости меня, хороший человек,
За то, что уповала на возможность
Счастливой стать в наш ненадёжный век,
Вручив себя словам неосторожно.
Прости за то, что из глубин души
Я добывала нежности запасы…
И, хоть она на самом дне лежит,
Её – что мёда на Медовом Спасе!
Слегка горчит добытый мною мёд –
В нём ложка дёгтя будущей разлуки.
Спешит к исходу постаревший год
И просит взять надежду на поруки.
А я его уход не тороплю,
Минувшего тепло минуты греет…
Еще прости за то, что я... люблю,
Поскольку жить иначе не умею.