В первой строке незаконченной книги
Была пара фраз о тебе, о таком незнакомом.
Я не знаю тебя, и ничего в твоем мире
Никогда не покажется близким или знакомым.
Я не знаю о том, что ты любишь пить чай,
Темно-синей ночью в тишине гуляешь.
Краснеешь при встрече. Когда я пишу "не скучай",
Не знаю, что ты все же по мне скучаешь.
Тебя рядом нет, ты кусочек больной фантазии,
Ты живешь в моем августе, в 14-ом числе.
В каждом звуке кричащем, в каждом моем рассказе,
В каждой песне, в душевной моей красоте.
Ты мой незнакомый, мой друг, мой почерк.
Я не знаю тебя. Но в книге моей страницы
Вопят о твоих руках, улыбке и, в прочем,
О тебе в ней не пара фраз - ты ее смысл.