Как жизнь проста, как повторимы темы,
но простота надёжна и прекрасна,
когда снега слагаются в поэму,
не возводя на прошлое напраслин.
Они идут, отбеливая память,
день от дня всё чаще, чаще, чаще,
легко определяя, что оставить
на будущее или в уходящем,
чтоб в этот миг, от прошлого – в минуте,
но будущее пробуя строкою,
у снега, постигающего сути,
учиться равномерному покою
и, не ища ни прибыли, ни проку,
(и не беда, что повод неизыскан)
писать о близком, словно о далёком,
и о далёком, словно близком.