О нет, мой пыл не остудили
ни мрак, ни холод улиц сонных...
Не петухи меня будили --
их я будил гитарным звоном.
Луны ущербной светлый гребень
чесал кудряшки юных кленов...
Я ж - пальцы в кровь и сердце - в щебень,
чудак, отверженный влюбленный...
Мне выли псы нестройным хором,
взахлеб, задравши кверху морды.
А я под лавку у забора
ронял печальные аккорды.
О, знала б ты, как я несчастлив,
моя насмешливая фея,
как задыхался я от страсти,
в немом отчаяньи тупея!
Как будто с тяжкого похмелья,
смяв отвращения преграду,
вливал в нутро хмельное зелье,
отраву приняв, как отраду.
Так погрусти, восплачь, родная
моя гитара - мы в миноре...
Дозреет ягодка лесная,
и мы за ней вернемся вскоре