Остановите меня, не хочу быть поэтом,
Писать стихи и куплеты,
Чтобы после жалеть об этом,
И бессонные ночи сражаться с ветром,
Перемен и иллюзий ветром.
Загнанной лежать и бредить,
Взывать к Богу и отвечать при этом.
Слыть безбожным эстетом,
А в действительности просто верить,
Что не просто так люди ценят
Стихотворной рифмы прелесть,
А как будто, слышат в них ересь,
Вперемешку с болью, и целью -
Вызвать слезы радости, горя...
Лишь бы только не быть пустою,
И чтоб не были и они пустыми...
А в общем, мне все постыло...
Я не хочу быть поэтом,
Эта роль неподъемная- не по мне ведь,
Только стихи сами лезут,
Проливаясь на меня светом.