Много,я видел стихий,все на себе испытал,
Теперь вот,пишу стихи,другое делать устал.
Пользы,от них никому,да и вреда тоже нет,
Может,себя сам пойму,читая написанный бред.
Возраст-за пятьдесят,ещё подождут в небесах,
Годы,как гирьки висят,в странных,с цепочкой часах.
Эх,жалко кукушки нет,с часов упорхнула в окно,
и некому дать совет,где слабо в цепочке звено.
Карманы мои пусты,нажил,и всё промотал,
Зато вот,в строчках листы,мой основной капитал.
Некому их купить,да я и не предлагал
Конечно,всё может быть,но,позже предполагал.
Сейчас,в этом смысла нет,их даже никто не читал,
Какой же я к чёрту поэт?Коль цену стихам подсчитал!
Наверное повезёт,ведь "Зингером"вирши строчу.
А совесть,уже грызёт,и зло над собой я шучу.
Где то услышал слова:"Сам-себе господин",
Выносит вердикт голова,что я,у себя,один!
Сам-себе прокурор,и хитрый лис-адвокат,
Суровый,рассвета надзор,и лунный,свободный закат.
Нескромно моё резюме,но,я и ничем не хвалюсь,
А может,поближе к зиме,мыслить в стихах научусь.
Мы,искренне будем дружить,-я,и мои стихи,
Быть может удастся пожить,если..,позволят грехи...