Проснёшься,смятая постель,
в окне рассвета полутень,
звучит капель но не апрель,
там вновь срывается метель.
Знакомый утренний пейзаж,
вчерашних мыслей кавардак,
спросонья сразу не понять,
что наяву,а что мираж.
И в доме как то всё не так,
и дня вчерашнего бардак,
всё что ушло такой пустяк.
А что в остатке?
Ночь прошла,
камин потухший до утра,
остался мяты влажный вкус,
греха исполненный искус,
стекла браслетов нежный звук
и пылкий трепет нежных рук.
Больших часов ненужный звон,
мечта за гранью или сон.
Тепло отдаст измятый шёлк,
спокойней крови в жилах ток,
а ты ушла,тебя здесь нет,
придёшь ли вновь?
Ищу ответ.