Заполнено сердце поэта тоскою,
Не в силах он делать творенья рукою.
Лишь бродит как сонный по отвесным скалам
Или лежит в холодной кровати в непросветном зале.
Наедине с думой своею о всяком толкует,
Неважно с кем, где, он всё равно тоскует.
Кто-то в себе во всяком уверен, -
Поэт обленился, - всю жизнь он продремит.
Где любовь поэта? - Кругами всё ходит,
И думает много, и плачет тихонько.
В открытую дверцу лишь ночь приходя,
Вновь отправляется куда-то одна.
Словно бы чары над нею покрыты
Поэтом, написавшим ритмы её жизненной рифмы.
И вдруг её силуэт, та ничтожная встреча,
Поэта всё сводит и сводит с ума;
Тусклее сияют его глаза.
С молчанием сидит, воспоминанием дышит,
В небо, которым всегда восхищался,
Не смотрит, взгляд направлен в себя.
Всё. Решено! Поэту дороже что же: награда, признанье?
О нет! Быть самим в своей коже!
Идти по тропе отчаянных поступков,
Зайти в лес открытий, заветов и кубков.
Поэт станет счастлив, не будет один.
Что же до любви? Помолюсь, вдруг останется с ним.