Не простак, не дурак.
Был умён, даже слишком.
Я любил её так,
как не пишется в книжках.
Ей к лицу была роль
с элементами драмы.
Предлагала любовь,
ненавидя годами.
Ложь натянутых фраз,
нарочитость улыбки.
Душу рвал контрабас,
а мне чудились скрипки.
Кровью резаных ран
выводил её имя.
Я любил эту дрянь
и делился с другими.
Я её повстречал
в неказистом пальтишке.
И любил, и ласкал,
как не пишется в книжке...