Перебираю я слова,
Одно другому не мешает,
Крылатой фраза никогда,
Как ни крути, уже не станет.
И критик выложит нытьё,
Что я еще писать не смею,
Он наставляет на своё,
А сам читать то не умеет.
То рифму криво он прочтёт,
То без фантазии, унылый,
Всё что-то требует и ждёт,
Ему печально и постыло.
Мне ни к чему, коль темы есть,
Между собой словами мерить,
Терять достоинство, в спор лезть,
Тем людям без имён поверить.