На осколки деталей, событий
Говорят, все ломаются люди.
Говорят иногда им: горите,
Вам ведь хуже уж точно не будет.
Кровь их в жилах кипит и смеётся
Ядовитым затравленным взглядом.
Для кого-то то яркое солнце,
Для кого-то глаза то из ада.
Обнажённые нервы, как птицы,
Небеса отравляют словами.
Им какая-то странность всё снится,
Все считают, что это нормально.
Говорят все, что хуже не будет,
Предлагают зажжённую спичку.
Но не лечат душевной простуды,
Имена всё черкают из списка
Уцелевших, не тронутых морем,
Чьи солёные воды нас губят.
И тебя же омоет. Что, спорим?
Уцелевших вода ведь не любит.
Что сломались, уже не плачут,
Не кричат, иногда лишь смеются.
Мир же просто не любит чудачеств,
Населяют тот мир безумцы,
Что зовутся нормальным стадом.
Кровь же в жилах кипит и смеётся
Ядовитым затравленным взглядом,
А соль в ранах в одно сойдется —
В два десятка кругов из ада.