Простое – 2
Эх, Пушкин, Пушкин,
как превозносил
тебя тот дуралей
писальского союза –
оказывается, ты писал понятно
даже дураку:
зима – это зима;
мороз – мороз.
А я, прости,
тебя не понимал,
читал слова твои,
как тайны
едва мне внятных чувств,
и даже если ты,
желая мне помочь,
указывал:
печаль моя светла –
я шептал свои стихи,
страшась той бездны
с именем «неслыханная простота»,
и шёл наощупь,
словно зрячий,
по неведомым мирам,
которые любил Сократ
и Тёмный Гераклит.
+