А разве из страданий не рождаются стихи?
А разве радостью наполнены их строфы?
Пишите, братцы, очень неплохи,
бывают строки умственной Голгофы!
Кто хочет приз, тот явно прогадал,
Обычно смерть лишь избранным приносит.
Кто зарабатывал на этом, тот познал,
Что публика обычно просит.
И только в детских благодарный свет
Из этих глаз, коль угадал, сияет,
Там не соврут, коль правды в этом нет.
Зачем вам слава, коль улыбка озаряет.
Всё просто, вечных истин кутерьма
Уже описана, хотя, увы, не вами.
Мечтаете добавить к ним свои слова?
Зачем? Возьмём Аристофана, не пора ли?
Конечно, хочется, и строки так бегут,
Проклятье наше: словоизверженье.
Вы не поверите, я Музу обвинить хочу,
Но разве слушает она чужое мненье?
Нет, не поэты, в чём же тут беда?
Зато литературой одарёны,
И кто умеет рифмовать слова,
Уже умён, ослы ведь не бывают скромны.