Я вновь ударился в стихи,
Мои уста погрязли в красном,
Хоть я не умер от тоски,
Но, в миг сорвав дневные маски,
Решил от мира не скрывать,
Как плохо может быть и больно,
Перо стальное не бросать,
Чтобы нести свободно слово.
Все чувства здесь - смотри и внемли,
Немой читатель! У души
Есть пагубная сила трений
Меж струн, не могущих в тиши.
Смотри - я весь перед тобой,
Уж сколько слёз пролил я даром,
Но так и не пошёл войной,
Уйдя во власть страсти запала...
Уж сколько слёз! Да всё без дела,
Только умею, что писать.
Вот только раньше строчки пели,
Теперь под Сатану плясать
Они способны. Да, слабак,
Не могущий идти к мечте,
Слабохарактерный дурак!
Люблю вещать лишь о себе...
Но ведь кому-то это нужно?
Ведь правда? Не ошибся я?
Кому-то всё это не чуждо.
К чему же только чепуха
Тут снова развелась... Мне стыдно,
Что только эти строки лезут,
Наверняка, успел обидеть
Всех отпрысков святой Терезы.
Но я... Я вновь пишу стихи.
Когда-то сочинял о том,
Что умираю от тоски,
И Бог мой не приходит в сон.
Он так и не явился. Значит,
Слова си - Дьявола молитва?
Нет-нет... С него ведь тоже хватит,
Вон, в отвращении скривился.
Я просто следую за мыслью,
Я чувствам подарил полёт!
Вот так вы видите, как чистый
Лист уж боле не живёт.