Хоть многие ведут свой путь до счастья,
Я от него свой прочь веду назло,
Не потому, что жажду я несчастья,
В другом лежит моё о вдохновенье ремесло,
Пусть мне твердят уж раз девятисотый,
Что в удовольствии всей жизни лишь зерно,
Но мёд моей отрады другие имут соты,
Не в радости, в печали запрятано оно!
Что толку в тихой радости, когда огня не видно?
Я, хоть меня повесь, всё не возьму во толк,
В страдании зверином благо очевидно,
В таком, что даже взвоет в лесе волк!
Печалью я накроюсь как пледом тёплым,
В уединённой комнате, торшер где светит жёлтый
Хоть иногда и тянется к петле рука,
И может быть со стороны и доля эта не легка,
Зато кивнёт мне и художник и поэт,
Что без страданья шедевр не уведет свет!