Чего лишь только в споре не родится!
Вот говорят, что - Истина, - быть может.
Но Истине ненадобно зачатье,
Она, как данность просто существует.
Она, как Бог! Зачем же ей рождаться?
Быть может компромисс родится в споре?
Чтоб подчеркнуть прекрасные натуры,
Которые облюбовали танцы...
Я закурю? Я знаю вы не против,
Вы тоже курите в минуты наслажденья,
Зовутся Одиночеством, что кои
И прям до боли входят эти иглы.
Но терпит сердце нужные сеансы,
Сей терапии Вечной Медицины.
А пепел падает, он даже артистичен
В своем падение, чуть высокопарном.
Вы приглядитесь, не спешите только,
Когда-нибудь мы всё вконец успеем.
Его частицы, будто, хлопья жизни,
Ушедшей только что бесповоротно.
Посмотрим вслед ушедшим этим мигам,
Быть может, мы оставили в них, что-то?
Ну, кто чего, прям, от Любви до Денег...
Я, например, оставил там ошибки.
А, караван, пред нами проплывавший,
Навьючившись пожитками столетий,
На нас смотрел, не знаю, равнодушно,
Как будто мы никто, а просто пепел.
Спор перешел без спора в задушевность,
Преобразившись важным разговором...
А важным в чем? А в том, что пепел падал.
Для этого нужны ингредиенты.
Бумага и табак - вот сочетанье
Бесхитростное, но вполне со вкусом.
А дымик вьется струйкою вальяжной
И растворившись вовсе исчезает.
А мы все спорим, нет, вернее, строим,
Выстраивая хилые химеры.
Не думая о том, что плагируем.
И смотрим друг на друга с восхищеньем.
Закуривая умно и неспешно,
Совокупляться с мыслями морщины...
И новая "америка" открыта!
Ах, если б не открыли ее в Прошлом.
Фотограф делает шедевры для потомков, -
Глядите, восторгайтесь, фанатейте...
И вот уж новые открытия толпятся
И пепел падает, а, как ему не падать?