Цветы с запахами смерти,
распустившиеся только что,
стали заметны за километры —
красного цвета как надпись в метро.
Их лепестки так нежны,
а стебли тонки,
они качаются на ветру не зная, что грешны,
они так просты и ломки,
их пыльца уже готова
связать их друг с другом,
они контрастируя с темной землей начнут все снова,
красные дети луга.
Они в ожидании своего первого дождя,
а ты в ожидании очередного прихода,
они покруче красного вождя,
они красивее алого восхода.
Какой странный симбиоз породила природа —
цветок мака и маленький мальчик,
вдали послышались раскаты грома,
цветы пьют, а это значит...