*Т.А.*
Ты совсем мне не снишься, приходишь когда захочешь и пакуешь меня отчаянно между строк или носишь, как книжку, зажав под своей подмышкой, чтоб тайком от других подсматривать в эпилог.
Этот шелест страниц типографским зовется эхом и листая слышен самый малейший звук,
что порой отзывается звонким и долгим смехом и внутри начинает биться живой росток.
Пальцы ищут тепла, но сжимают в ладони воздух, ты подходишь к окну и глядишь в этот зимний мир,
чудеса спят на елке и дышат совсем спокойно, как под шапкою снежной царящий в горах Памир.
И дрожишь на ветру, что сочится сквозь щели окон, пробежавшую дрожь не способен никто унять,
ты касаешься лбом этих жутко холодных стекол, понимая что стрелки часов не поставить вспять.
Нас не учат терять, не дают никаких инструкций, мы боимся признаться даже самим себе, что для полного счастья стоит растечься устьем и позволить впадать без условий самой реке...
19:14,30.12.2014