Милый, ты помнишь, как я писала вот эти строки?
Сидела в кресле, пила мартини, ты разговаривал со знакомым у барной стойки.
Ловила взгляды, чужие мысли, пустые лица.
Ты помнишь, как я смеялась, как я боялась напиться?
Мои обиды так несерьезны, глупы по-детски.
Твои ошибки гораздо глубже, так режут сердце.
Чужие руки, чужие губы, чужие плечи.
Тогда хотелось и было нужно, теперь не легче.
Тогда любила, в огне сгорала - живое счастье.
Сейчас неплохо, но как-то тихо - по-безопасней.
Листала фото, твои альбомы, сменялись лица.
Ты вроде нужен, вроде надежный, как будто снится.
Любовь не стоит других в постели, одной хватает.
Ты знаешь это, и в это веришь, но изменяешь.
Я не считаю себя неправой и недостойной.
И многих лучше, и многих хуже. Но, знаешь, больно!
Ты помнишь, милый, как я шутила, что не скучала?
Твои подколы, так часто злые, не замечала.
Жила звонками, жила моментом, от встречи к встречи.
Ты помнишь, милый, как я любила?
Но время лечит.