Вот, не хочу с худой судьбой водиться,
ко мне в постель женой, хоть, не ложится, –
течёт как пот солёный жизнь-водица,
где не желают пазлы дней сложиться.
И не готовлюсь к перелёту в стаю,
чтоб не пропасть холодною зимою:
один клавиры вьюг перелистаю,
чумазый март капелями замою,
апрель вотру я в возрастные прели
(«Мои года – моё богатство», Буба?), –
фальшивы соловьёв залётных трели
для желудей от мирозданья дуба:
нащупает свиное доли рыло
и ядрышки клыками ловко сыщет, –
зачем нам провидение открыло,
что мы – налог, который время взыщет?..
– То кто же там, в раю, взахлёб смеётся –
неужто ангел, отлетавший в кущи? –
пусть голосок и твой, пацан, сольётся
с небесным хором, – душу вдаль влекущий.
Блин, – прежде чем себя дать чёрту слопать
да «по большому» в пекло отлучиться,
в ладоши («браво!») богу бы похлопать –
и занавес закрыть, и отключится…