Не в понятной лиге я,
ни во что игрок, –
где моя религия,
в чём от жизни прок?
Мне ли славить одами
серых дней сукно? –
Скрылось за невзгодами
в божий мир окно…
Снег скатался кучами
в снулый день-сугроб, –
в небесах за тучами –
крематорий? гроб? –
Солнце приостывшее
тлеет, не горит, –
всё вокруг – постывшее…
– Сердце ж говорит:
«Рефлексии магия –
зим дурманы-сны, –
чую стих бумаги я
весточки весны:
вербных почек глазками
глянут март, апрель –
и наполнят ласками
майской птахи трель!..»