Как-то странно-бесформенны люди,
И невзрачны их речи, дела,
А сердца - коченеющий студень,
И стрела прямо в душу легла.
Дайте, граф мой, бокал наполнённый,
За любовь? Что ж, осушим до дна.
Что молчите, вином опьяненный?
Эх, какие пошли времена...
Честь забыта, ушло благородство,
Опускает личину герой.
И, тая за улыбкой уродство,
Предает сам себя род людской.
Где же доблесть, мой граф, где же вера?
Добродетель сверкает в огне.
Улыбается полночь-мегера,
Нам пора, граф, седлайте коней.
Уноситься черед без печали,
То и есть пилигримовый путь.
И искать бесконечные дали,
Не давая коням отдохнуть.
Рыскать годы по свету живому,
И надеяться встретить в пути
Поклоненье не злату лихому,
А мечте с верой к Богу придти.
Утомляет бесформенность эта,
На столе только карты Таро.
Погадаем, мой граф, до рассвета,
А затем... Переступим порог.