Наперегонки уходят сны,
Синие цветы, поляны лета
Вянут, скрытые сияньем света
С неба опустившейся зимы.
На сугробах вырастаем мы,
Тихие, замерзшие, - откуда
В нас еще живет желанье чуда,
Хоть снегами все занесены?
***
Ни к чему печаль не приведет,
В лабиринте снов она растает.
Там чужих дорог, своих дорог
Спящая душа не распознает.
На поверхности седых зеркал
Застывают наши отраженья,
Чтобы их художник написал,
Отыскав в своем воображении.