Большой театр зимы. Отточенность во всём,
Перчаток снег на длинных пальцах елей,
Но чувствуешь подвох невольно и при том,
Что часть души ледком покрыть успели.
Есть лицемерие в пристрастиях зимы -
Гармония, красивость и порядок,
Возьмёт и вдруг тебя осыпет со спины,
Почувствовав ход мыслей верных рядом.
Каркасом сцены - всюду прутья в вышине
И эти хлопья беглые снежинок
Слетают медленно. Пыл нежности в огне,
В котором нет тепла, как нет и жизни.
И для чего тогда снегов кордебалет?
Искусственность души порой пустая
Стреляет громко, как на сцене пистолет,
Но бутафорский снег её не тает...