Пишу Вам потому, что Вы далёко,
за три девять, за чёртовой горой,
не потому, что мне так одиноко,
а потому, что я сейчас другой.
Пишу Вам искренно,
хочу понять на сколько,
могу дозволить власть свою в письме,
доверить силу чувств моих глубоких,
чего б не сделал, к Вам, наедине.
Я Вас боюсь,
боюсь небесной, Вашей, красоты
и нежность рук,
влекущие меня из пустоты,
они потом, бессонными ночами, разрывают
меня на страстные, никчёмные полёты.
А, влажность губ,
она же до сих пор меня сжигает
и возбуждает на возможно страшные грехи,
что очень сильно душу угнетает.
Я не могу уйти, чтоб облачиться
в одежды странника, в железные чуни,
и как-нибудь потом душой смериться
и позабыть себя
в той преданной, но прожитой, ночи.
Я силой, что осталась чуть во мне,
всё это безрассудство прекращаю
и призываю Вас, из прожитой ночи,
оставьте чары для другой, невызревшей души,
А я Вас просто, словом обращаю...
и всё же, потому что Вы далёко,
за чёртовой, лысеющей горой,
я Вас люблю, и оттого мне одиноко.