Этот парень писал стихи.
Капли капали со стрехи.
Оттепель.
Подступала к нему тоска.
Он тоске покупал вискарь.
- Вот тебе.
Парень птичкам батон крошил.
- Вот, сестричка, тебе, держи,
кушанье.
Он пел песни, читал стихи.
Птички, свесившись со стрехи,
слушали.
Может, что-то пошло не так?
Может, кончился весь коньяк?
Может быть...
Этот парень вышел в окно.
Ему было не всё равно
куда плыть.
Может быть, он увидел сон,
как ребёнком резвился он
на снегу?
Может, он хотел умереть?
Я не буду об этом петь.
Не могу.