Зачем вы, серые, надели
Овечьи глупые кудели?
Пора метелей миновала,
И не сезон для карнавала.
Не жмет ли узкое руно?
Не по размерам вам оно.
То вдруг блеснет зловещий клык
Под гущей пошлых куделей,
По вдруг прорвется хищный рык,
Его не скроешь, блей не блей.
Нет ничего милей натуры,
Снимайте, волки, эти шкуры.
Вожак матерый отвечает:
- Рядиться не было б печали,
Мне форсу ихнего не надо,
Меня влечет овечье стадо.
Приму их облик и обычай,
Ни дня не буду без добычи.
- Сестрица, объясни мне толком,
Не от тебя ли пахнет волком?
Ты блеешь как-то незнакомо,
И травку щиплешь по-другому.
- Ну вот, чуть что, уже гоненья,
Не смей иметь другого мненья.
Да, я особая натура,
Мой стиль зовется «субкультура».
Клыки – свежо и не избито,
Не то, что пошлое копыто…
Настало время для заправки -
Пойдем в лесок, пощиплем травки.
Овца! Промой мозги бараньи,
Не попадай под злые чары
И обрати свое вниманье
На запах хищного волчары.
У них в ходу не только ноги,
Вся тонкость перевоплощенья
Обычно сводится в итоге
К банальной жажде насыщенья.
Так в чем мораль? А без морали.
Овечку волки разодрали.