Вечер. По просёлочной дороге идёт Путник. На плече его ёлка. Он спешит домой к жене и детям.
Но вот перед ним появляется прекрасный Поэтический Храм. Путник в раздумье... Времени мало.
ПУТНИК
- А войду-ка я... да в высокий во храм поэтический...
Напишу стих особенный, сверхлирический...
чтоб схватило за душу тебя, друг мой добрый невидимый...
ГОЛОС
- Заходи, коли так... не обидим мы...
Всех готовы и выслушать и обласкать...
Но придётся тебе о себе рассказать:
Кто ты есть? Как ты жил? - все свои приключения...
ПУТНИК
- То, о чём говоришь, не имеет значения...
Я по жизни практик. А люблю теорию.
Вот такая, друзья, история.
ГОЛОС
- А теперь для тебя испытание
Покажи своё знание
в стихотворном практическом деле.
ПУТНИК
- Мы проводим свой век в смертном теле.
Очарованный смертью - уже не жилец.
ГОЛОС
- Молодец!
Стихом-прозою наслаждайся -
хочешь - плачь, хочешь - пой, хочешь - кайся, -
первым делом себя учись понимать.
ПУТНИК
- Благодать!
Бодро устремляется домой. Напевает песенку, улыбается в предвкушении встречи.
.