Поэту не спалось. Он подошёл к окну
И усмехнулся: «Вот и пробил час!
Стихи о Пушкине поставлены в вину.
Я, впрочем, рад, что ждёт меня Кавказ!
Устал я. Надоел мне этот маскарад.
Пытаться быть любезным тяжело.
Поэтому столицу я покинуть рад,
И на душе печально и светло!»
Поэт вздохнул, потом налил бокал вина:
«Прощайте, Варенька! Я пью за Вас!»
А по небу плыла полночная луна,
И там, вдали, поэта ждал Кавказ...