Мои стихи – мои творенья,
В них ритм, и образ, и строфа
Как озаренье, как виденье,
И на листке – ещё графа.
Стихи становятся живыми:
Они во мне как часть меня,
Как будто сам рождён я ими –
Ни ночи мне без них, ни дня.
Они и кровь моя и жилы,
Опять несмятая постель,
Шум рифм как ручеёк без ила –
То флейтой, то виолончель.
Но на душе опять стокато:
Нет, этот образ не в соку!
И результат – пустая трата
Как выстрел – вычеркнуть строку!
Поэзия – как малярия,
И, может быть, она - болезнь,
Сошла с ума шизофренией,
Став двойником не в мысль, а в плеснь?!
Нет, нет: «в начале было слово»,
Из сотен слов найти одно,
Оно мучительно сурово,
Не как на скатерти пятно!
Пусть перечёркнутые тонны,
А гениальность – простота,
Но простота – сама бездонность,
И вот плита с груди снята!
Поэзия как дар, но штучный,
Не массовый и не для всех,
Но голос музыкальный, звучный –
Она не ересь и не грех!..