преунылая еженощная песня
нитью прядильной из пасти,
как пробка из бутыли вина.
я твой беспощадный
недобрый вестник,
слышишь,
луна?
я тот самый гонец, которого смерть,
обнимая, несла на руках к тебе
в твоей власти миллион,
миллиард неусидчивых
пулеметных
очередей.
ты всегда смертоносно висишь над моим окном.
и туман не смягчает твоей мерзлоты.
почему,
когда и как мне отчаянно выть,
решаешь
именно
ты?
под твоим покровительством
прогрызаю себе живот
и танцую на собственных же кишках.
ты меня подстрекаешь на отрубленный хвост
и на лыко сухое — в ноздрях.
если я под тобой научусь умирать,
то взорву себя тысячей сорванных голосов.
охраняя от горя дворовых собак,
не забудь мне хоть раз пожелать
добрых снов.
если в этот раз не услышишь опять
мой молитвенный крик,
выползающий из груди, не из пасти,
я клянусь
динамитом
тебя
подорвать,
чтоб ты стала еще ужасней.
поднимаю холодный нос прямо к ней,
открываю скрежечащий рот ей навстречу,
завываю последнюю песню-молитву,
и нырнув в бензиновое море машин,
я ложусь
на горящие
свечи.