Четыре стены и мерцающий свет
на вешалке плащ, точно призрак.
Мне память, прозрев, покупает билет
в страну пожелтевших сюрпризов.
В страну, где белее снегов облака,
где люди огромны, как сосны,
где мамина гладит живая рука
и всё так безоблачно просто.
Где меч деревянный томится в углу -
готов ,как и в юности к бою,
И я так наивен и сказочно глуп,
но честен был перед собою.
И я так прозрачен, покладист и чист,
так счастлив, так зелен и робок,
а нынче я сер, без клыков и ершист,
как волк обуянный хворобой.
Должно быть, старею - настала пора
на посох судьбы опереться
и слушать, как мне завывают ветра
нестройною музыкой в сердце.